Хе-хе, и это я кричала, что отродясь ни про какого Перумова не слышала и книг не видела? Вчера зато книгу увидела в метро у мужичка... Блин, аж в стенку вагона вдавило от тягостного впечатления.
Дело было так. Еду на Савёловский очередную партию яоя закупать, стою в вагоне у двери, боком, а напротив стоит мужичок какой-то засаленный и чего-то там читает. Причём у него глазки как-то воровато бегали, ну, словно он Камасутру разглядывал... Присмотрелась - вах, не просто книга, книга одного старого знакомого! Книга не новая, потрёпанная, уже заслуженная и отбившая те бабки, за кои приобретена была.
И такой этот читатель-мужичок был незавидный... Лицо сдобно-кирпичное, колобком круглым, аж щёки над воротником нависали, кепочка кожаная/кожзамная, потрескавшаяся, глазёнки-пуговки, сумка какая-то а-ля авоська-нихераська... И ростом-то не вышел, и внешностью, и вапче... Мне прям не по себе стало.
Я почему-то думала, что Перумова читает молодёжь хипповато-эльфийского вида - ну там фенечки, волосы тесёмкой по-бардовски подвязанные, пивко (куда ж без него?), мечтательный взгляд, все дела... В крайнем случае - старая гвардия, в молодости хлебнувшая ещё самиздатского Толкиена и захлебнувшаяся в нём. А тут такое... Нечто.
В общем, не знаю, что меня так задело, но мне г-на Пе жалко стало, хотя зареклась никого не жалеть, как тот Шнур в извесТной песТне.
Вот и всё, что я хотела сказать. Вот только к чему?